The Rip



Исполнитель: A Wilhelm Scream
В альбоме: Mute Print
Длина: 3:18
Стиль: Рок/метал

Перевод The Rip:

Блять, гений. Какой художник?
Мертвые слова, лишенные смысла. Оставим .
Я знаю, куда они могут пойти, но шее блокирует отверстие.
Давайте начнем с нуля. Сейчас, слышал близко.

Это rip: » крик, который воспламеняет мир?»
Мы рабы из радиостанций. Мы говна не стоят на поговорить с.
Это ручка, которая не прижигает рану.
Если план следовать?

Я считаю, это как ваш собственный.
Это оскорбление. У вас есть трещины, чтобы она.
Он чувствует, как свой собственный.
Это ваш гимн, как устал, как его источник.

Слабый. В бледный, угрюмый.
Альбом для испытаний. Я верил, что я дерьмо.
Здесь, застрял в радио. Никто не должен говорить дерьмо.
Это были мои герои. Сейчас они все шутки.

Это Рип. «Крик, который поджигает мир?»
Мы рабов к радио. Мы говна не стоить говорить.
Это перо, не прижечь рану.
Чей план на следовать?

Я считаю, это как ваш собственный.
Это оскорбление. У вас есть трещины, чтобы она.
Он чувствует, как свой собственный.
Это твой гимн, как измученный, как и его источник.

Крыша-это ждать.
Потолок ждет.
Если это важно, как и следовать.
И она упала тебе на голову
Потому что вы приняли себя за предоставляется.
Бездушный и упрямый.
Перепрыгнуть через эти органы.
Жизнь-это борьба. Это полоса препятствий.
Спрятаться, но Вы никогда не должны снова сделать выбор, когда вы идете.
Вы заметили бы вы, если бы они знали, но Они трахались.

Вас будут любить только тогда, когда вы находитесь вдали,
Или едва держится на все ваши органы и достоинства
пока ты будешь гнить в больницах.
Не верите?
Это не Твоя вина.
Ты просто никчемный.
Ты один в млн. евро.
Где Бог?
Орнамент, праздник песни
шлюха на чтение материалов в уборных и porta-джонса?
Не думаю, что это.
Вы не бесполезно.
Мы-против миллионов
и мы не можем взять их всех.
Но мы можем их принять.

Fuck genius. What’s an artist?
Dead words devoid of meaning. Let’s drop them.
I know where they can go, but your neck is blocking the hole.
Let’s start from zero. Now, listen close.

This is a rip: «The scream that ignites the world?»
We’re slaves to radios. We’re not worth shit to talk to.
This is the pen that won’t cauterize the wound.
Whose plan to follow?

It feels like your own.
It’s an insult. You’ve fallen for it.
It feels like your own.
It’s your anthem, as jaded as its source.

The anemic. The pale, the sullen.
An album’s evidence. I believed that shit.
Here, stuck in radios. No one’s worth shit to talk to.
These were my heroes. Now they’re all jokes.

This is a rip. «The scream that ignites the world?»
We’re slaves to radios. We’re not worth shit to talk to.
This is the pen that won’t cauterize the wound.
Whose plan to follow?

It feels like your own.
It’s an insult. You’ve fallen for it.
It feels like your own.
It’s your anthem, as jaded as its source.

The ceiling is waiting.
The ceiling is waiting.
And you follow like it mattered if you did.
And it dropped you on your head
Cuz you took yourself for granted.
Heartless and headstrong.
Jump right over those bodies.
Life’s a race. It’s an obstacle course.
Hide, but you’ll never have a choice when you go.
They would have noticed you if they had known, but you’re fucked.

They’ll only love you when you’re gone,
or barely hanging on to all your organs and dignity
while you’re rotting in hospitals.
Don’t believe it?
It’s not your fault.
You’re just worthless.
You’re one in a million.
Where is god?
The ornament, the holiday song
whored out on reading materials in latrines and porta-johns?
Don’t believe this.
You’re not worthless.
It’s us against millions
and we can’t take them all.
But we can take them on.


Комментарии закрыты.